Est-ce la plainte de la petite maison de St Cado ?
Eclats
Brisures d’embruns
lentement brassés sur la grève
où je rêve du temps, du charme d’antan,
d’avant,
où le vent n’avait pas ce goût
de dégoût au devant
Le sable m’ensable de ses grains de poussière
fait d’éther et de Terre,
criant et riant malgré les relents
Marcheur aux douleurs égrenées sans saveur,
la houle me coule un néant bienséant
Et je choisis le bruit
de l’écume que je hume
au plaisir d’une fraîche nouvelle,
venue si crue si nue
qu’elle ne peut être lue
Seulement ressentie
entre quelques non-dits…
Frederianne
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par juliette b.
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Frederianne