Comme mon cœur a battu la première fois que j’ai gravi ce petit escalier de pierre, la pauvre rose que je tenais à la main me faisait souffrir, elle était si misérable, j’aurais voulu apporter une gerbe à la dimension de ma passion.

Je me souviens de l’image d’un très vieil arbre penché, il semblait vouloir abriter de son ombre les pèlerins fatigués, car nous sommes une légion de pèlerins, nous ne nous connaissons pas, nous venons des quatre coins du monde, mais  nous  parlons  tous la même langue, celle de la musique, et nous nous succédons jour après jour, depuis un siècle et demi sur cette allée pavée de notre gratitude infinie, de notre admiration sans limite, de notre culte.

Je sens encore aujourd’hui la lumière qui réchauffa mon âme lorsqu’arrivé au but je déposai timidement ma fleur malingre.

J’avais alors à peine douze ans, aujourd’hui mes fleurs sont plus belles, mon souffle plus court, mais ma passion est la même.

Au sommet du petit escalier de pierre,  à droite dans l’allée, dort le plus grand musicien que Dieu nous ait donné…

Mathéo
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