La fille de pierre.

Elle est grande et fine, tête penchée, cheveux bruns-ocres pas trop sages dans le noeud d'un catogan ; sa lèvre inférieure charnue boude un peu.

On ne voit pas ses yeux.

Elle est assise sur un banc de pierre ; un vieux banc de pierre tout près d'un grand mur d'âge, et sous quelques branches très vertes qui coupent le soleil comme de petites ombrelles d'ombres pointues.

Il fait chaud.

Elle a une jambe croisée sur l'autre, sous une longue robe qui frôle l'herbe par terre.

Elle attend, semble-t-il, un coude pointu sur le genou qui fait la bosse de la robe ; le menton dans la main du coude pointu.

Elle n'est pas joyeuse.

Elle attend... sa conviction ; une preuve... un vrai désir peut-être?

Il n'y a qu'elle, et le banc, et le vert flouté, et le mur.

Quand elle relève la tête brusquement, parce qu'elle a entendu un bruit, on voit qu'elle est très jeune : vingt cinq ans, pas plus ; et puis aussi qu'elle a de grands yeux bleus, un peu en amande, très écartés.

Et comme le bruit recommence, elle se redresse, décroise les jambes, pousse son cou vers ce qu'elle ne voit pas encore, laisse tomber la main qui tenait le menton.

Et puis le bruit cesse ; alors elle a un soupire à peine, recroise les jambes à l'inverse d'avant, penche la tête sur la paume de l'autre main ; et sa lèvre inférieure reprend la pose ; et l'immobile reprend le temps....

Une larme de pierre roule sur une joue et tombe dans l'herbe.

Ut

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