LES MAINS de BRIGITTE LASCOMBE
Ses mains.
Elle avait les mains fines et douces. Sans aucune griffure de ronces. Sans aucune tache brune. Sans aucune ridule. Des mains coquillages. Sans âge défini. A la texture délicate de poupée de porcelaine. Des mains parfumées à la citronelle. Oui, c'est ça, la citronelle. Sa peau ? Transparente. Diaphane. Surnaturelle. De l'albatre. Non, du marbre finement veiné. Des mains de nonne en prière, de vestale ou de déesse antique qui captaient la lumière, prêtes à s'envoler en un bruissement de papier de soie. Des mains froides au premier abord mais qui s'enflammaient d'un coup pour se charger de puissance et diffuser leur don. Des mains d'ange faites pour soigner qu'elle a passé au dessus de mon corps, s'attardant juste sur certains noeuds. Vers le plexus, j'ai ressenti une pression, une poussée, me laissant perplexe car elle ne me touchait pas. Les émotions soudain débloquées, secouée de sanglots convulsifs, j'ai laché prise. Enfin!
La séance finie, elle m'a tendu ses paumes lisses.
-Vous voyez cette ligne là qui s'arrête vers la trentaine, elle symbolise ma vie terrestre. Maintenant je suis dans l'autre monde.
Brigitte Lascombe