Ma maison est silence.

Les parois sont de verre, le seuil est de papier.

Les mots ne savent plus  s’y graver une accroche

Et se brisent le front à  des puits de lumière.

Ouvrir grand les fenêtres

Et laisser fuir le verbe  dans l’océan des vents,

Dans les veines des pierres,

Dans les sentiers offerts des sillons des grands champs

Dans l’ombre apaisée  des chênes solitaires.

Les cailloux blancs des rêves

Se perdent dans le fil d’un torrent de raison.

Découdre point par point les fils de la raison.

Laisser glisser d’un coup la robe de l’attente 

Et retrouver enfin

Cette fragilité  de la lisière nue,

La liberté de l’être,

La quiétude du corps,

Les nuages du cœur.