Qui suis-je? Il n'y a rien de plus important que de découvrir qui nous sommes réellement. Et quel meilleur enquêteur que nous-mêmes peut y parvenir ?
HARMONIE Le chemin serpente et charrie ses pierres sur le dos. Il se perd au milieu des prés qui exultent de tous les verts, du plus soutenu au plus tendre. J’aime la luxuriance des plantes, le regain de vie des feuilles du printemps, la vie secrète des...
La verdure est notre lit De notre avenir, les racines Les mains dans la terre Source de vie A protéger des rapines Le ciel est notre lit Entre espace et nuages Nos pieds sur terre Nos rêves à l'abri Comme si nous étions sages Martine 6 http://martine...
Au chant du muezzin, tout est rose à l'est, à perte de vue sur la hamada. Vers le djebel, une longue saignée verte d'où émerge la chevelure des palmiers. L'âne approche à petits pas rapides, descend le sentier vers le fond de la faille et s'arrête au...
Le bas-côté. Sur le bord de la route qui conduit à la plage, Il y a un bas côté très pentu, Si tordu que je n'ose plus l'emprunter De peur de m'y laisser tomber. Je m'accroche parfois au rebord de mon grand lit en chêne, La tête en sueur, Ne sachant plus...
Couchée La nacelle d’osier où l’on me déposa Et le petit lit bas de l’enfance muette Le si grand lit carré de la jeune mariée Une ancienne chanson Et les couches de mousse les sables près des sources Où j’aimais à rêver Les lits de camp fiévreux les somnolents...
Je me suis allongée Sur ce lit de verdure Que le printemps Dans l’orgueil de ses jours Fait frémir, glacé Mais j’ai songé à toi Si tendre, si offert Des frissons de désir M’ont réchauffée entière Oubliant la froidure Et j’ai vu fleurir Entre mes doigts...
Une voix Mon visage s’humecte Des relents d’herbes Fraîchement coupées, D’une rosée anisée Effervescente. Et ta voix chantonne Mes mains fourmillent Des rehauts d’une terre Fraîchement émiettée, D’une énergie Réinitialisée. Et ta voix chantonne Mon corps...
Soleil de pissenlit ! Dans un petit jardin ombragé, sur un lit de mousse verte, Dame Limace partit à la découverte du premier rayon de soleil de la matinée. Elle rencontra une jolie fleur jaune, couverte de perles de rosée. Dans son ignorance, la prenant...
La misérable petite histoire…* L’hiver meurt. Sur ton bourgeon. Derrière la porte rouge, il ne pleut plus. La verdure est notre lit. Et tout cela n’est qu’une misérable petite histoire secrète d’ébonite en fond d’œil. Capitonnée. Copyright © Arthémisia...
La terre en un long respir Écoute murmurer les sources Sous le regard de la scabieuse Et du lierre qui la préserve Dans lequel j’ai tissé mon lit Le poème se construit À l’ombre du souvenir Qui va renaître par bouffées, Dans les rayons intermédiaires...
