"PORTRAIT" d'ANNE-LISE
Une dernière rencontre illustrée de souvenirs
d'une personnalité attachante
Un soir, au début de l’automne, elle est appelée auprès de sa grand-mère. Il lui faut prendre la route. C’est long, il pleut. Elle ne l’a pas vue depuis quelques semaines. Elle se rappelle sa dernière visite, le fauteuil poussé dans le couloir, propre mais long, le parc où tombent déjà les feuilles, son regard, éperdu d’être dehors, sa parole, nette, sans apitoiement. Son souhait que tout se termine vite. Elle se détournait pour ne pas montrer ses larmes de trop savoir la souffrance marquée sur le visage. Elle en avait assez d’attendre. De redevenir enfant. Ses yeux se brouillent. Elle veut la prendre dans ses bras comme sa grand-mère le faisait avec elle. Les volets de la chambre sont fermés. Elle devine sa mère et son oncle, les deux enfants. Elle entend la respiration, un léger halètement parfois interrompu par un gémissement. Elle pose la main sur le front, la peau fine presque cassante. La respiration s’apaise. Elle songe aux longues, très longues années de souffrance. Elle se demande pourquoi. Pourquoi la mort tarde-t-elle ? Mais elle se souvient aussi. Quand elles se retrouvaient sur la place puis allaient doucement chez le glacier, quand elle emmenait les enfants chez elle, que leur repas était prêt, et les jeux familiers qu’elle leur réservait. Elle lui tient la main, elle lui parle. Elle, l’entend puisqu’elle sourit. La nuit se passe ainsi. Peut-être a-t-elle dormi. Le froid les enveloppe. Elle n’a pas peur. Elle emporte le dernier sourire.
Anne-Lise Blanchard