SILENCE HABITÉ d'ARTHEMISIA
Puis vient le silence froissé
L’Après
Ta peau ne s’est pas tue. Elle frotte encore sa terre d’Ombre sur le drap rougi de framboises. Peindrait elle ?
Tu t’enroules. Le lit retient tes caresses, répond. Dessus. Dessous. Conversation secrète.
Ton souffle chaud précipite le jour dans la mémoire, agitant l’air de son rougeoiement d’éventail tropical en un glissement de moiteur doucement vanillée.
La neige de la nuit tombe sur ton visage, sourdement. J’entends sa craie s’appliquer sous ta lèvre, linéairement.
Et la pluie nonchalante écrase quelques gouttes mécréantes sur la vitre.
Le temps se feutre, après.
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